MATERIA CONSTANTE

Palpas, ciego, los años que aman nuestro lecho.

Surcas, leve, los cielos, con zeppelines blancos.

Hablas muy seriamente con un gato que tiene

el color de tus ojos, y el candor de tus brazos. 

Vas cotidianamente tejiéndome una atmósfera

donde habito, sensible, al ritmo de tus manos. 

En los pliegues del día, te deslizas, constante,

provisto de una música que desviste mis hábitos. 

Por las tardes cocinas para mis labios secos

y en la luz de la sala dormimos doblegados. 

Son cosas muy sencillas que ocurren diariamente, 

sin ellas, es posible, no siguiera mis pasos.